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Buchkritik -- Michael Robotham -- Bruderherz

Die Schatten einer Kleinstadt

Michael Robotham feiert seit mehr als zwanzig Jahren internationale Erfolge als Thrillerautor. Mit „Bruderherz“ legt er nun einen Roman vor, der sich in mancher Hinsicht von seinen bisherigen Werken unterscheidet und gerade deshalb einen genaueren Blick verdient. Wie Michael Robotham in seinem Nachwort erzählt, begann er Anfang zwanzig mit der Arbeit an diesem Roman und stellte ihn etwa fünf Jahre später fertig. Danach verschwand das Manuskript in der „untersten Schublade“, wo es jahrzehntelang liegen blieb. Nun hat der Autor die Geschichte wieder hervorgeholt, „neu gedacht und umgeschrieben“.

Dass „Bruderherz“ zugleich sein erster Roman ist, der in seiner australischen Heimat spielt, verleiht diesem späten Wiederaufgreifen eine besondere Note. Die fiktive Kleinstadt Yulara orientiert sich an jenem Ort, an dem Robotham seine Kindheit verbrachte. So dürfte in die Schilderung der Menschen und ihrer Beziehungen auch persönliche Erinnerung eingeflossen sein. Vielleicht erklärt sich daraus jene Vertrautheit, mit der der Autor diesen Schauplatz zum Leben erweckt: Er muss diese Welt nicht allein erfinden, sondern kann auf Bilder und Erfahrungen zurückgreifen, die ihn lange begleitet haben; mitsamt ihren Eigenheiten, ihren unausgesprochenen Regeln und jenen Abgründen, die sich hinter einer scheinbar beschaulichen Fassade verbergen.

Im Mittelpunkt der Geschichte steht Arlo Hackett, ein Mann Ende dreißig, der nach zwölf Jahren Haft in seine Heimatstadt zurückkehrt. Er war wegen Beihilfe zum Mord an einem siebzehnjährigen Mädchen verurteilt worden, während sein Bruder Luke unter Verdacht des Mordes geraten war. Für Arlo bedeutet die Entlassung aus dem Gefängnis allerdings keineswegs einen Neuanfang. Yulara hat ihn nicht vergessen, und die Bewohner des kleinen Ortes sind wenig geneigt, ihm eine zweite Chance einzuräumen. Die Vergangenheit ist hier kein abgeschlossenes Kapitel, sondern eine Angelegenheit, über die jeder zu urteilen glaubt. Arlos Rückkehr genügt, um alte Feindseligkeiten wieder aufleben zu lassen und die vermeintliche Ordnung der Gemeinschaft ins Wanken zu bringen. Je länger er bleibt, desto deutlicher spürt er, dass seine Anwesenheit für viele eine Provokation darstellt. Doch während die Menschen ihn längst verurteilt haben, beginnt er selbst erst allmählich zu begreifen, was damals tatsächlich geschehen ist. Erinnerungen kehren zurück, zunächst bruchstückhaft, dann mit wachsender Klarheit. Und mit ihnen wächst der Verdacht, dass die Wahrheit komplizierter sein könnte, als das Urteil der Kleinstadt vermuten lässt.

Der unheilvolle Prolog nimmt den Leser früh für sich ein und weckt die Neugier auf die Ereignisse, die sich hinter der Geschichte verbergen. Robotham allerdings hat es nicht eilig, diese Neugier zu befriedigen. Wer von ihm einen Thriller mit hohem Erzähltempo, raschen Wendungen und einer permanenten Steigerung der Gefahr erwartet, muss sich auf einen anderen Rhythmus einstellen. Der Autor lässt seine Geschichte langsam anlaufen, gibt den Figuren Zeit und vertraut darauf, dass sich die Spannung aus der Situation selbst entwickelt. Das funktioniert nicht immer mit derselben Intensität, doch schon bald entsteht eine Atmosphäre, in der das scheinbar Alltägliche etwas Unheimliches annimmt. Mit Arlos Rückkehr ist in Yulara nichts mehr so, wie es sein sollte – oder wie die Bewohner es sich zumindest einreden. Die Ablehnung, die ihm entgegenschlägt, ist mehr als die verständliche Reaktion auf einen Mann, der wegen eines schweren Verbrechens verurteilt wurde. Sie wirkt mitunter wie ein Schutzwall, hinter dem sich die Gemeinschaft gegen Fragen abschottet, die niemand stellen möchte.

Arlo selbst lässt sich von der Feindseligkeit seiner Mitmenschen erstaunlich wenig beeindrucken. Gerade diese Haltung macht ihn interessant. Er ist kein klassischer Held, dessen Unschuld von Anfang an feststeht und dessen Weg zur Rehabilitation das eigentliche Ziel der Geschichte bildet. Seine Vergangenheit bleibt belastet, seine Erinnerungen sind unvollständig, und die Suche nach der Wahrheit führt nicht einfach zu einer bequemen Trennung zwischen Schuldigen und Unschuldigen. Robotham hält die moralischen Verhältnisse in Bewegung. Was zunächst eindeutig erscheint, gerät ins Wanken; Menschen, die sich ihrer Urteile sicher sind, müssen nicht zwangsläufig recht haben. Darin liegt eine der wesentlichen Qualitäten des Romans: Er interessiert sich nicht allein dafür, was geschehen ist, sondern ebenso dafür, wie Erinnerungen, Vorurteile und kollektive Gewissheiten das Bild eines Verbrechens formen.

Zu den größten Stärken Robothams gehört seit jeher seine Fähigkeit, Figuren mit psychologischer Tiefe zu versehen. Auch in „Bruderherz“ sind es vor allem die Menschen, die den Roman tragen. Sie bleiben nicht bloße Funktionsträger einer Kriminalhandlung, sondern gewinnen mit ihren Widersprüchen, Verletzungen und verborgenen Motiven eine eigene Präsenz. Der Leser begegnet ihnen nicht nur von außen; er wird allmählich in ihre Lebenswelten hineingezogen, lernt ihre Schwächen kennen und beginnt zu verstehen, weshalb sie handeln, wie sie handeln. Verstehen bedeutet dabei keineswegs, jedes Verhalten entschuldigen zu müssen. Gerade diese Unterscheidung verleiht der Figurenzeichnung ihre Glaubwürdigkeit. Robotham weiß, dass Menschen selten so eindeutig sind, wie sie sich selbst und anderen gern erscheinen.

Besonders eindrucksvoll gelingt ihm die atmosphärische Gestaltung Yularas. Die Kleinstadt ist weit mehr als ein Schauplatz, auf dem sich ein lange zurückliegendes Verbrechen nachträglich aufklären lässt. Sie bildet einen sozialen Mikrokosmos, in dem jeder jeden zu kennen glaubt und in dem die Nähe zwischen den Menschen keineswegs mit Vertrauen gleichzusetzen ist. In einer solchen Gemeinschaft verbreiten sich Urteile schneller als Erkenntnisse, während einmal festgeschriebene Rollen kaum noch zu verändern sind. Wer als Außenseiter gilt, bleibt es auch dann, wenn sich die Umstände längst verändert haben. Die Bewohner schützen ihre Ordnung, indem sie an ihren Überzeugungen festhalten. Dass diese Ordnung brüchig ist, wird ihnen erst bewusst, als Arlos Anwesenheit die verdrängten Konflikte wieder an die Oberfläche bringt.

Robotham beherrscht dabei die Kunst, die Gefühle seiner Leser zu lenken, ohne sich ausschließlich auf dramatische Effekte verlassen zu müssen. Trauer, Beklemmung und Mitgefühl entstehen aus den Situationen und Beziehungen heraus. Manche Szenen berühren gerade deshalb, weil sie nicht auf große Gesten angewiesen sind. Der Roman setzt auf emotionale Nähe und gewinnt daraus eine Wirkung, die sich von der unmittelbaren Aufregung eines temporeichen Thrillers unterscheidet. Allerdings verlangt diese Erzählweise auch Geduld. Wo ein straffer konstruierter Spannungsroman seine Leser mit überraschenden Enthüllungen vorantreibt, verweilt Robotham lieber bei den Menschen und den Folgen ihrer Entscheidungen. Das gibt der Geschichte Tiefe, nimmt ihr gelegentlich aber auch etwas von jener Dynamik, die man mit seinem Namen verbindet.

Während Arlo versucht, die Wahrheit über den Mord an dem jungen Mädchen und die Anschuldigungen gegen seinen Bruder Luke herauszufinden, treten immer neue Geheimnisse der Kleinstadt zutage. Die bürgerliche Fassade erweist sich als erstaunlich dünn. Hinter ihr verbergen sich Abhängigkeiten, Lügen und persönliche Tragödien; kaum jemand ist tatsächlich der Mensch, als der er sich präsentiert. Robotham bedient damit zwar ein vertrautes Motiv des Kriminalromans, verleiht ihm jedoch durch die genaue Beobachtung des sozialen Gefüges zusätzliche Bedeutung. Denn die dunklen Seiten einer Gemeinschaft entstehen nicht erst dort, wo ein Verbrechen begangen wird. Sie zeigen sich auch in der Bereitschaft, wegzusehen, in der stillschweigenden Duldung von Übergriffen und in der Überzeugung, dass bestimmte Menschen weniger Anspruch auf Gerechtigkeit haben als andere.

So finden auch gesellschaftliche Probleme Eingang in die Handlung. Häusliche Gewalt und unverhältnismäßige Polizeigewalt gehören ebenso dazu wie die Entwicklungsverzögerungen, mit denen Luke konfrontiert ist. Diese Themen bilden keinen bloßen Hintergrund für die Kriminalgeschichte. Sie verweisen auf unterschiedliche Formen der Verletzlichkeit und auf ein gesellschaftliches Umfeld, in dem Machtverhältnisse darüber entscheiden können, wessen Stimme gehört wird und wessen Erfahrungen im allgemeinen Urteil untergehen. Gerade in einer überschaubaren Gemeinschaft, in der jeder vermeintlich über jeden Bescheid weiß, kann dieses Wissen trügerisch sein. Die Nähe erzeugt nicht automatisch Verständnis; mitunter erleichtert sie sogar die Ausgrenzung. Wer sich auf das Urteil der anderen verlässt, muss sich nicht mehr mit der unbequemen Möglichkeit auseinandersetzen, dass die eigene Gewissheit auf Vorurteilen beruht.

„Bruderherz“ ist deshalb kein konventioneller Thriller, wie man ihn von Michael Robotham kennt. Die große Atemlosigkeit, die rasante Abfolge dramatischer Ereignisse und der permanente Druck der Spannung stehen diesmal nicht im Vordergrund. Stattdessen entwickelt der Autor ein ruhigeres, stärker von Atmosphäre und Emotionen bestimmtes Erzählkonzept. Nicht jede Passage gewinnt daraus dieselbe Kraft, und gelegentlich hätte der Handlung ein wenig mehr Straffung gutgetan. Doch diese Einwände ändern wenig daran, dass Robotham auch hier seine besondere Stärke ausspielt: Er kann Geschichten erzählen, in denen die Menschen wichtiger sind als die Mechanik des Kriminalfalls. Seine Figuren besitzen Ecken und Kanten, seine Kleinstadt wirkt vertraut und bedrohlich zugleich, und die Suche nach der Wahrheit führt in ein Geflecht aus Erinnerungen, Schuld und gesellschaftlichen Verwerfungen.

Dass ein Autor, der seit Jahrzehnten mit spannungsreichen Thrillern erfolgreich ist, sich auf einen langsameren Erzählrhythmus einlässt, ist dabei durchaus reizvoll. Robotham muss nicht ständig beweisen, dass er die nächste überraschende Wendung beherrscht. Er kann sich Zeit nehmen, die Schatten einer Gemeinschaft sichtbar zu machen, und darauf vertrauen, dass die Neugier des Lesers auch ohne unablässige dramatische Zuspitzung bestehen bleibt. Mit „Bruderherz“ beweist er einmal mehr, dass ein guter Geschichtenerzähler nicht allein davon lebt, seine Leser in Atem zu halten. Manchmal genügt es, sie lange genug in einer scheinbar vertrauten Welt verweilen zu lassen, bis sie erkennen, wie wenig sie tatsächlich über deren Bewohner wissen.