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Buchkritik -- Yael Inokai -- Die Auster

Ein Mord, eine polizeiliche Ermittlung – und doch kein Kriminalroman. Die 73-jährige Leonora Bloch findet ihren Arbeitgeber ermordet in dessen Haus auf. Was tut sie? Zum Entsetzen der Kriminalpolizei beginnt sie, den Tatort zu reinigen. Eine irritierende Handlung, die bei genauerem Hinsehen gar nicht so abwegig ist. Denn genau das hat Leonora ihr ganzes Leben lang getan: die Spuren anderer beseitigt, ohne selbst Spuren zu hinterlassen.

Leonora Bloch ist eine unscheinbare, beinahe unsichtbare Frau. Seit vielen Jahren reinigt sie im Berliner Kaufhaus am Wittenbergplatz das Büro von Dr. Bronstett, dem Mann, den sie nun tot auffindet. Sie hat viel gesehen und vermutlich noch mehr verstanden, doch sie hat gelernt, das Gesehene in sich zu verschließen. Wie eine Auster. Der Vergleich aus dem Titel ist dabei mehr als eine hübsche Metapher für Verschlossenheit. Er bezeichnet einen Menschen, der sich gegen die Zumutungen der Welt mit einer Schale aus Schweigen und Rückzug gepanzert hat. Was darin eingeschlossen liegt, erfahren wir erst nach und nach.

Das Leben hat Leonora nicht gerade mit besonderer Milde behandelt. Ihr Sohn ist früh gestorben, und seitdem lebt sie zurückgezogen, beinahe vereinzelt, in einer Stadt, die Einsamkeit nicht nur ermöglicht, sondern geradezu als Lebensform kultiviert. Berlin ist bei Inokai kein bloßer Schauplatz. Die Großstadt wird zum sozialen Aggregat, in dem Menschen einander täglich begegnen können, ohne sich wirklich wahrzunehmen. Nähe und Distanz liegen hier eigentümlich dicht beieinander.

Dem steht die glitzernde Welt des Kaufhauses gegenüber. Ein Tempel des Konsums, des Luxus und der Waren, deren Nutzen nicht selten darin besteht, dass man sich ihren Besitz leisten kann. Doch der Glanz ist längst brüchig geworden. Hinter der sorgfältig aufrechterhaltenen Fassade materieller Pracht liegen prekäre Arbeitsverhältnisse, ökonomische Unsicherheit und soziale Abhängigkeiten. Leonora gehört zu denen, die dafür sorgen, dass die Oberfläche makellos bleibt. Sie putzt die Räume, in denen andere ihre Geschäfte machen, ihren Wohlstand verwalten und ihre gesellschaftliche Stellung pflegen. Dass sie in ihrem hohen Alter noch arbeiten muss, ist dabei keine biografische Fußnote, sondern verweist auf eine soziale Ordnung, in der Arbeit längst nicht mehr selbstverständlich vor Armut schützt.

Vierzig oder fünfundvierzig Jahre, die genaue Dauer ihrer Tätigkeit macht vor allem eines sichtbar: Zeit kann verstreichen, ohne dass daraus Nähe entsteht. Leonora hat Dr. Bronstett jahrzehntelang gedient, ohne ihm wirklich näherzukommen. Zwei Welten begegnen sich, ohne einander zu berühren. Dienstleistung und Kapital, soziale Unterordnung und ökonomische Macht stehen sich gegenüber, und doch bleibt die Beziehung auf das Notwendige beschränkt. Leonora kennt die Räume des Mannes, seine Gewohnheiten, seine Hinterlassenschaften. Er kennt vermutlich kaum die Frau, die sie beseitigt.

Und doch gibt es eine eigentümliche Verbindung zwischen den beiden: den Verlust ihrer Kinder. Leonoras Sohn ist tot, Bronstetts Tochter Amande hat den Kontakt zu ihrem Vater abgebrochen. Was im gesellschaftlichen Leben keinen Unterschied zwischen ihnen beseitigt, schafft zumindest eine menschliche, wenn auch brüchige Gemeinsamkeit. Es ist vielleicht bezeichnend, dass diese Gemeinsamkeit erst sichtbar wird, als Bronstett tot ist. Der Tod hebt die sozialen Rangordnungen nicht auf, aber er legt ihre Absurdität offen.

Amande ist es schließlich, die Leonora bittet, die Beerdigung ihres Vaters zu organisieren. Widerwillig nimmt sie diese Aufgabe an. Und damit beginnt sich die Schale zu öffnen. Rückblickend erfahren wir mehr über das Leben dieser Frau, deren Biografie bislang fast vollständig außerhalb der Wahrnehmung ihrer Umwelt gelegen hat. Yael Inokai erzählt dabei nicht mit dem Gestus einer großen Enthüllung. Sie lässt Leonoras Vergangenheit vielmehr langsam aus den Ritzen ihres gegenwärtigen Lebens hervortreten. Gerade diese Zurückhaltung macht die Figur eindringlich.

Denn das eigentlich Verstörende an „Die Auster“ ist nicht der Mord. Es ist die Erkenntnis, wie leicht ein Mensch verschwinden kann, ohne körperlich zu verschwinden. Leonora ist da. Sie arbeitet, sieht, hört, erinnert sich. Sie bewegt sich durch dieselben Straßen wie die anderen, betritt dieselben Häuser, kennt die Räume der Menschen, die gesellschaftlich über ihr stehen. Und dennoch bleibt sie für diese Welt nahezu unsichtbar. Ihre Unsichtbarkeit ist keine persönliche Marotte, sondern hat eine soziale Dimension.

Damit bekommt auch der rätselhafte Beginn des Romans seine eigentliche Bedeutung. Dass Leonora einen Tatort reinigt, wirkt zunächst wie eine groteske Abweichung vom erwartbaren Verhalten. Doch vielleicht tut sie in diesem Augenblick nichts anderes als das, was sie immer getan hat: Sie stellt Ordnung dort her, wo andere Unordnung hinterlassen haben. Sie räumt auf. Sie beseitigt die Spuren. Sie macht einen Raum wieder bewohnbar und verschwindet anschließend selbst daraus. Der Mordfall wird so zum Brennglas, unter dem ein ganz anderes Verbrechen sichtbar wird, nicht im juristischen Sinn, sondern als gesellschaftliche Zumutung: die Gewöhnung daran, bestimmte Menschen nicht zu sehen.

„Die Auster“ von Yael Inokai ist deshalb ein fein gesponnenes Netz aus Einsamkeit, Vereinzelung und der Tristesse einer Großstadt, die es vortrefflich versteht, oben und unten voneinander zu trennen. Was vordergründig wie ein Kriminalfall beginnt, entwickelt sich zu einer präzisen Sozial- und Milieustudie. Die Autorin interessiert sich weniger für die Mechanik des Verbrechens, als für die Menschen, die sich um dessen Ränder bewegen – und vor allem für eine Frau, deren Leben lange Zeit so unscheinbar war, dass selbst ihr Schweigen kaum jemand bemerkt hat.

Die eigentliche Spannung dieses Romans liegt deshalb nicht in der Frage, wer getötet hat. Sie liegt in der viel unbequemeren Frage, was es mit einer Gesellschaft macht, wenn Menschen wie Leonora zwar gebraucht, aber nicht wahrgenommen werden. Vielleicht ist genau das die Bedeutung der Auster: eine harte Schale, die nicht nur schützt, sondern auch verbirgt. Und manchmal muss erst ein Mord geschehen, damit jemand auf die Idee kommt, nach dem Menschen darin zu fragen.