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Buchkritik -- Stephen Greenblatt -- Dunkle Renaissance

Christopher Marlowe wurde keine dreißig Jahre alt. Ein Dolchstoß ins Auge beendete 1593 ein Leben, das ohnehin ständig am Abgrund balancierte. Stephen Greenblatt nimmt sich in „Dunkle Renaissance“ dieses rätselhaften Dichters an und behauptet schlichtweg: Hier erwachte das Genie der englischen Renaissance. Marlowe war der Wegbereiter, Shakespeare nur der Erbe, der den geebneten Pfad ein Vierteljahrhundert lang ausschritt.

Der Aufstieg dieses Mannes liest sich wie eine Fieberfantasie. Greenblatt zeichnet den Weg vom Schustersohn in Canterbury zum Cambridge-Stipendiaten nach, der sich lieber in antiken Schriften verlor, als die brave Laufbahn eines Geistlichen einzuschlagen. London rief. Und das Theater. Dort schlug Marlowe ein wie ein Komet. Mit „Tamerlan“ wuchtete er den Blankvers auf die Bühne, ein sprachlicher Frontalangriff auf die lauen Hörgewohnheiten seiner Zeit. Das Publikum bekam eine wütende, treibende Musik um die Ohren geschlagen, die es so noch nie vernommen hatte. In „Doctor Faustus“ verdichtete er schließlich die existenzielle Verlorenheit des Intellektuellen zu einer Tragödie von beklemmender Tiefe.

Doch die literarische Brillanz war nur eine Seite der Medaille. Marlowe war waghalsig, skrupellos, ein Grenzgänger aus Prinzip. Greenblatt trägt Indizien zusammen, die den Dichter als Spion auf dem Kontinent verorten. Im Auftrag der Krone horchte er katholische Verschwörer aus, die Elisabeth I. vom Thron stoßen wollten. Für einen Aufsteiger aus der Gosse war das ein lukrativer Nebenverdienst. Vor allem aber bot die Schattenwelt der Spionage den perfekten Deckmantel für ein Leben, das nach den Maßstäben der Zeit ein einziges Verbrechen war. Marlowe zweifelte an Gott. Er begehrte Männer. Das Theater und die Spionage verschmolzen bei ihm zu einer logischen Einheit: Beide leben von der Täuschung, vom Maskenspiel, von der perfiden Überredungskunst. Bis man ihn zum Schweigen brachte. Wahrscheinlich, so glaubt auch Greenblatt, weil seine atheistischen Umtriebe zu gefährlich geworden waren.

Hier offenbart das Buch allerdings seine methodische Achillesferse. Greenblatt leitet Marlowes Charakter, seine innersten Überzeugungen und Ängste fast ausschließlich aus dessen Dramen ab. Das liest sich verführerisch, ist aber ein analytischer Drahtseilakt ohne Netz. Fiktion taugt selten als verlässliches Beweismaterial für eine Biografie. Ein Stück Text ist kein Geständnis, eine Bühnenfigur kein Alter Ego. Die vielen Konjunktive, hinter denen sich Greenblatt notgedrungen verschanzt, verraten diese argumentative Schwäche.

Man muss dem Autor diesen Kunstgriff vielleicht verzeihen. Ohne ihn bliebe Marlowe ein historisches Phantom. So aber macht Greenblatt den Schweiß, die Angst und die Hybris dieses brennenden Lebens greifbar. Die methodischen Risse im Text ändern nichts an der Wucht der Erzählung. Wer das Buch zuschlägt, spürt, wie dieser junge, zerrissene Mann seine Epoche aus den Angeln hob.